Podemos ser felizes?

Será que podemos ser felizes?
Felizes para comemorar, beber, comer, falar todas as bobagens que existem entre o céu e a terra.
Felizes para esquecer as decepções sem medo, criar novos modelos de vida sobre o planeta Terra.
Mas não só. Felizes também para sermos tristes quando for preciso ser triste.
Felizes para chorar e se desesperar quando for impossível não chorar e se desesperar. Quando for preciso ser solidário na dor, solitário na dor, desesperado no desespero mais sórdido, na solidão mais infinita, na dor mais pungente, como Jonas na barriga da besta. E ainda assim sermos felizes e agradecer pela graça de estar vivo.

Tempo

Vou dar esse tempo. Vou correr esse risco. Vou remoer minhas culpas. Vou virar esse disco. Vou curtir minhas dores. Vou assar essa gordura. Vou moldar minha alma. Vou fabricar minha cura. Vou escapar pela tangente. Vou adiar minha morte. Vou enfrentar esse bicho. Vou encontrar o meu norte. Vou contar um segredo. Estou morto de medo.

Água

No meio da travessia
Perguntei o que estava fazendo ali
Sem fôlego
Num trânsito de braços e pernas

Imaturo

Você tem que ser imaturo para ser jornalista e continuar sendo imaturo para continuar sendo jornalista.Muitos se arrependem no meio do caminho e lamentam não ter estudado. Tentam ser advogados, que também é uma raça maldita, porém tem suas moedas de troca. Como disse um jornalista gaúcho desiludido, o advogado pelo menos pode botar uma placa na porta de casa oferecendo seus préstimos. Porque jornalista não se encaixa, não tem serventia. É um tipo de animal que vive em bandos de sua espécie, reclamando de sua vida miserável e falando mal da dos outros. E os outros são médicos, administradores, dentistas, advogados. Têm o que trocar uns com os outros, favores que são pagos com favores e assim por diante. Jornalistas não têm nada a oferecer. Até professores têm algum conselho a dar sobre a educação dos filhos, o veterinário pode dar palpites sobre a saúde do cachorro. Jornalista não serve pra nada nessas relações sociais. Por isso vive em bandos, odiando-se e odiando uns aos outros. Jornalista, o idealista, é ser vago, fora do eixo, completamente inútil.

Espelho partido

Estou olhando para trás
E o espelho está quebrado
(Fechei o motoboy que se chama Xuxa)
Os objetos no retrovisor
Podem parecer mais perto
Do que realmente estão
E o espelho quebrado
Multiplica os objetos
Mais perto do que realmente estão
Estou olhando para trás
Porque não há nada adiante

Fora do lugar

Tudo está fora do lugar
Mas que lugar?
O lugar onde ficavam as coisas
Coisas preciosas e frágeis
Que evaporaram
Não deixaram rastros, só luto
Ruínas de glórias distantes